Vida de Herejías

Mira cómo dejo a los buitres

dando vueltas a tu alrededor

esperando cualquier descuido...

Los cuervos que te observan

te sacarán los ojos.

Te voy llevando por caminos

de estigio, oscuros y fríos.

¿Aún corres?

Abandona cualquier doctrina

que te hayan enseñado.

En este mundo,

mando yo.

Voy resistiéndome al tiempo

ódiame si quieres

estoy arrancándote el orgullo

dejándote heridas

profundas y limpias.

Las cicatrices que llevas

son gracias a este camino

dulce y amargo.

Agrediendo la acción, devolviendo la reacción.

Causa y efecto.

Hambriento, me alimento de almas

de los más débiles

engendrando la locura.

Entiérrame lo más profundo

que puedas

cuando ya no tengas más razón de ser.

El final será ennegrecido

arrojando a la oscuridad todo lo que ves.

¿Tanto camino para acabar así?

Sientes como tu dignidad se marchará

matando lo que pudo haber sido

cuando estés cansado para pelear.

Dejo que desangres el día,

que rías hasta enloquecer

dejándote que agarres el mundo

y lo sacudas a tu merced,

hincar el diente en todo lo que deseas

que sea tuyo.

Y hago que vuelvas a extrañarlo,

soy tan caprichosa...

Sabes que irás conmigo

quieras o no.

Hoja de Otoño

El viento anuncia cambios,
interrumpe sus rugidos el silencio,
rompe la calma el aire conmovido.
Y hoja de otoño se desprende
de su rama, de su árbol.
Cae, y cae poco a poco,
se tambalea de esquina a esquina,
de rincón a rincón.
Hoja de otoño no siente
el cosquilleo de una nueva mañana,
que con su rocio riega su haz,
riega su envés.
No, no siente, el sol que la calienta
desde su punta a su tallo al amanecer,
ni desde el tallo a la punta al atardecer.
Hoja de otoño ya es esclava del viento,
que gira a su merced.
Pierde sus fuerzas, pierde su libertad,
se arrastra y reniega en cada golpe
en luchar por su vida.
Hoja de otoño ya no lleva el nombre,
ya no pertenece al árbol
que la vio la nacer,
Dime hoja de otoño
¿cuál será la parada esta vez?
No lamentes el destino
que nuestro consuelo
aún tiene que aparecer...
Cómo hoja de otoño me muevo
por la vida, sin lugar de partida,
sin lugar a dónde volver.



Pájaro exótico

Hay quién persigue tu pista para alcanzar tu vuelo.

Y no sabían de ti...Ni de lo que te gustaba hacer...

Ni cómo perseguías las gotas que escapaban de la fuente,

que saltaban juguetonas entre la piedra de mármol blanca.

Relucientes bajo los rayos dorados que acariciaban tu piel.

Que te gustaba oler entre la hierba

las señales ancestrales.

Y te gustaba la primavera por su brillo

aunque todos apostaban por los colores.

Entre las miradas perplejas

que dejabas a tu paso,

¡el descubrimiento ante lo insólito!

Cómo decir que eras un pájaro exótico

de plumaje vivo,

que despierta todos los sentidos.

Que dabas vida

en los lugares más lúgubres.

Sentía en el alma

todos esos sentimientos

que sólo me llegaron a rozar.

Ávidos y audaces.

La encerrona

Llevábamos unos cuántos años juntos, cargándolos a la espalda. Dónde crecía una amistad fuerte, sincera y desinteresada. 
Acostumbraba a enseñame todo aquello que él ya conocía. A esperarme cuando me quedaba atrás, y a enseñarme a empujar por mí mismo.
Después de la primavera, a pesar de ese buen tiempo que invitaba a tumbarse bajo los olmos en las plácidas sombras, él no podía dejar de sentir conjoga y soledad. Ni el tiempo cura las heridas más profundas...
Corríamos desorientados por estrechas calles, dónde el único rumbo era el itinerario marcado por un destino.
Asustado, mirada al norte, hacia impulsos por coger velocidad, con fuerza, con persitencia. Por sólo salir de ahí. Observaba con tristeza, algunos caídos en la carrera. Inútil sería ya rezar por ellos. 
Y llegada al destino. ¿ Afortunados? 
Muchos se lo preguntaban hacia sus adentros, en la espera eterna. Impacientes, almas en vilo, cuerpos presentes, y mentes que deseaban estar en cualquier otro lugar. Oscuridad plena... Nos sentíamos desorientados, desamparados, sólo buscábamos una salida.
Él fué el primero, mi gran amigo. Fuerte e inteligente, noble... 
Arrancó entre jaurías que asomaban por gradas de piedra. Que alardaban hacia el centro de atención para todo espectador.
Y yo le miraba entre las rejillas de la puerta grande de madera bloqueada.
Mi respiración era ensordocedora, cuando más aumentaba la tensión. Leía en sus ojos la humillación, la pena, el dolor de la verdadera pena que nacía de actos injustificados y crueles. Frutos de mentes primitivas y perversas, ausentes de almas que removiesen conciencias. Era ahí cuando te dabas cuenta de que ya todo se daba por perdido.
Observaba como daba vueltas a la plaza, buscando una salida, un lugar por donde escapar de allí.
Aquella lanza fue como si me la dieran a mí. Cuando brotaban la sangre de los vasos sanguíneos, destrozando músculos y nervios, agudizando con cada giro de las banderrillas, cuyo gancho rasgaba en la herida agravando el dolor. Él se debilitaba cada vez más, fatigado, confundido, herido, humillado... 
Y lanzas más grandes que derrotaban cualquier ansias de lucha. No había limite en tal tortura, dónde un público cómplice e inhumano no cedía clemencia.
Veía sostener en aquellos órganos de manipulación física su oreja.
Él, fatigado, respiraba con dificultad, para que ya el aire no sólo lllegara a sus pulmones, sino a todas sus extremidades, a todos los rincones, para mantenerse en pie sólo un poco más. Mientras chorreaba la sangre por toda su cara que, no llamaba más la atención, que el brillo de sus ojos. Que te hacían sentir por un momento toda ese sufrimiento y tristeza.
Y le toreaban una vez más, él ,cabizbajo, abatido, sólo avanzaba a la espera de que aquel humano le ayudase. 
Él ya lo sabía, conocía el final...
Bajo los cohetes que festejaban el comienzo de unas fiestas populares un año más, se consumía entre agonías, ahogado en su propia sangre, la misma que ayer le daba la vida. 

Discordia

Siente el frío de una llamada

que avanza y detiene el pulso.

Empieza a sentir aunque no quieras.

Fuego... agitado y salvaje.

Pilares inestables.

Intenta hacer equilibrio sobre ellos 

sin terminar cayendo, inútilmente.

Él era el viento que me revolcaba

entre el pasado y desgarraba mis recuerdos.

Quién me recordaba que después 

de los malos momentos,seguía viva.

Cargaba con mis apuros y mis miedos,

que tantos años arrastraba conmigo,

intentando en vano olvidarlos.

Él me hacía aferrarme a ellos

y dejarlos ir.

Yo era luz tenue y débil, 

y él... rastrojo que arde 

cuando me descuido.

Que eran mentiras y no sueños,

de esos que creas cuando empiezas a creer en algo.

Que arrastraba a juicio nuestras almas sin misericordia

Olvidamos que tu tumba es donde está tu corazón.

Que se vuelve frío y de piedra.

Tan vulnerable...tan pálido,

tan fuerte, tan agitado ...

Y es ahí donde empieza el mal de una floración.

Tan cerca del amor, tan cerca del odio.

Hoy no voy a levantarme

Desde la ventana el reflejo

del sol sobre los árboles

parecía collage de otoño

Hoy no pienso levantarme.

Me quedaré en mi memoria de moscas,

en el recuerdo de los días de cama,

en aquellos soles de la infancia.

Hoy no voy a ir a molestarte.

Me he refugiado en plácidos lugares,

sitios de memoria en sepia.

Pasar desapercibida

como el gato que salta de improviso

y va partiendo las esquinas.

Cómo los pétalos de las macetas de los balcones

que se arrastran por las aceras.

Entrar sin miedo en las zarzas,

y salir de ellas como si nada, sin miedo.

Hoy no voy a levantarme.

Me quedaré a observar las palomas

que revolotean sobre el campanario

al tan-tan de las campanas.

A mirar las hojas que flotan

en la piscina de aguas verdes,

que parece estanque de nenúfares.

Hoy no iré a molestarte

ni pondré en la lengua el deseo

ni dejaré que mires bajo el vuelo

de mi falda de lunares.

Voy huyendo por los callejones

escapando de las miradas,

y si me descubren...

Diré que no era yo 

la que volvía andar

por estos lugares....

Sueños del Albaicín

Alguien pronuncia tu nombre

en las noches oscuras

alguien te busca

y tú no escuchas.

Plata fundida corre entre las piedras

parece espejo

donde el Albaicín y la Alhambra

se reflejan.

Cruce al tiempo detenido

al tiempo agazapado.

Hilando de azul tus mañanas,

rozándote el viento

como dedos que tocan un arpa.

Por los aljibes susurra el agua

y no hay más que hueco en sus entrañas,

lo que suena es una leyenda 

dormida en tu alma.

Y a la luz de luna llena

de madrugada y estrellas

el Paseo de los Tristes bruñido queda.

Se escuchan los ecos

de los muertos,

que no son ecos, sino lamentos.

¡Ay, Albaicín querido!

¿Quien te abandonó al otro lado

del camino?

¿Quién destruyó tus puentes?

¿Fue el mismo que te condenó

a la soledad y al olvido?

¡Pobre Albaicín querido!

No llores más,

que hasta llorando 

a la luna encelas.

No derrames más lágrimas

que abasto no dan los poetas

en convertir tu belleza en poemas.

Las torres de la Alhambra

ya no vigilan sus murallas

tiene los ojos puestos

en sus calles estrechas

y empedradas.

¡Ay Albaicín que prendas!

¡Con tus cármenes y fuentes!

¡Miradores y plazas!

Muñeco Roto

¿Dónde dejaste esos lugares a dónde una vez viajaste?

Donde el tiempo volaba

entre polvos mágicos

que daban alas para volar.

Ahora son sólo alas rotas

que quebraron.

Obligado a crecer

cuando aún

eras pequeño.

Obligado a ser valiente

cuando son tus propias lágrimas las que lloras,

y tu propia sangre la que derramas.

Obligado a abstenerse,

cuando trepan arañas por tus tripas

y detonan en bombas,

que revientan las entrañas.

Provocados por la tormenta de arena,

que aviva con el fuego de tu boca.

Que me cuentan hoy los cuentos, que no hay princesas en las torres más altas.

Princesas de inocencias interrumpidas, princesas de sueños rotos.

El jardín es sólo el vacío

dónde dejó de brillar el sol.

Y el chirriar de los columpios

cesaron de crear dulce melodía

de tiempos de paz.

Donde los brujos 

esclavizan a los niños.

Despojados del jardín,

¿acaso llegaron a saber lo que era jugar?

Todos los niños olvidados,

desterrados del jardín de su infancia.

De tu ventana a la mía

Me senté a esperar para verte algún día.

Y no eran más que tiempos pasados los que guardaba en mi espera.

Y debía saber que estaba equivocada, que no eran más que lágrimas negras.

Y no puentes que alzaban y unían caminos.

Sólo la espera torcía el destino, que no era más que turbio pesar.

Hoy he vuelto a esperar con una alegría nueva, pues no hay montes ni caminos,

de tu ventana a la mía.

Sólo el reflejo de tu rostro y tu mirada en mi ventana.

Y es el mío el que te mira desde la tuya.

De tu ventana a la mía no hay más distancia que,

un camino de hoja de laurel que con susurros y cuchilleos guardan

algunos recuerdos que se anhelan,

recuerdos que llegan en días como hoy,

el crujir de las maderas que me llevaba a tu casa...

El frescor de menta y eucalipto...

Esos recuerdos que llaman al destino

Al camino que va de tu ventana a la mía.

Amigo Fiel

Aún en la noche un débil brillo de luz derrumbaba ánimo alguno.

Cuando el corazón encogía como trapos húmedos estrujados.

Que sentía la pena más profunda, hasta que el alma se retorcía de dolor. Y luego quedaba el último aliento que salía trepando con uñas afiladas, por sólo ver la salida una vez más.

Desplomado, intentaba aferrarse a la vida con vigor,cómo quién corre para coger el último tren de vuelta a casa.

Parpadeaban aquellas pupilas que revelaban congoja y agonía. Sollozos inconsolables.Lágrimas secas que quedaban marcadas en la cara. Reflejaba el sufrimiento arrastrado de toda una vida. Ya ni lo palos ni las pedradas podían agudizar el dolor.

La sangre que brotaba de la herida.... La afrenta que yacía en el alma por tal injusticia.

El error de nacer en un mundo despiadado.

Su destino estaba escrito, pasado enturbiado, futuro incierto, el presente no era mejor.

Apenas había percibido aquellas sensaciones de las que muchos ni nos percatamos.

Siendo desterrado de la vida, sus ansias de vivir fueron en vano.

Pero se despedía de ella con un último movimiento de cola.

Costa Tropical

Que me llamó la atención...

desde lo lejos

pude observar,

que alguien con  más ternura,

que yo,

miraba el mar.

Su pose en una roca,

admiré desde abajo,

aquella gaviota.

Que no dejó de mirar el mar

hasta desaparecer el último

rayo sobre las olas.

Anhelando el mar

va de la soledad,

con rasgado vuelo

tras la huella de su bandada

en el cielo.

Dos veces volvió la vista atrás,

que fueran su vega

y el castillo de salobreña

su despedida,

y por último el mar.

[...]

Y el faro distante

rompe claros en la niebla

sobre el mar tonante

que con las rocas golpea.

Al alba ya se oye el graznar,

los pescadores del puerto

alcanzaron alta mar,

y acompañando el viaje,

desde el mastíl, las gaviotas,

cortan el aire.

Se lanzan al agua las gaviotas

y al aire las redes

entre espuma blanca y olas

unos se salvan y otros mueren.

Y a la recogida de redes,

con el barco,las gaviotas,

al puerto vuelven.

¡Sí, ya huele!

en Motril ya huele

a pescado

al llegar los barcos

con las redes.

[...]

Vigila la gaviota,desde lo alto de la colina,

en los muros del castillo mudéjar,

posada.Reposa sus alas la ave viajera

han sido muchos los vientos y mareas.

Ahora vuela por la costa

por la costa de Almuñécar

algunos la vieron

por el Acueducto de la Carrera,

que ya se paró en el Majuelo

ha dejar sobre los árboles su huella.

Vuela con afán de alcanzar el mar

antes que el sol desaparezca

buscando algo para pescar para la cena.

Aleteando entre las olas

junto a sus compañeras.

en el  mar bravío, sube la marea.

Debatiéndose entre las olas

viene ahogándose en dolores

 hasta alcanzar la gaviota la playa desierta.

Tumbada sobre las piedras

es mancha blanca y oscura,

huesos rotos, plumas y arena.

Mira al mar con ternura

pues sabe que esta vez sí es la última.

Mar tranquilo y amenazante

le da vida, le da muerte.

Estampas

¿Cómo se verá la luna esta noche?

Observando las profundidades del agua,

dormida me quedé.

Ese paisaje de riberas cenagosas

y el río que traslada esta noche

la luna en sus aguas.

¿Hasta dónde llegará su reflejo?

Ese arrullo suave

que pronto se volvió furioso

despertando de un mundo misterioso.

Balanceaba el viento temido,

como cientos de caballeros

con caballos y armaduras,

rugiendo esta noche

el aire conmovido.

Y a la orilla del río

se bañaban las esquirlas

del tiempo que ya pasó.

Se ahogaron infinitos instantes

de momentos ...

De antes.

Nadie sabe de las flores,

de sus colores

u olores.

De esos nardos,

de orquídeas y daturas.

Tantas ebrias miradas

que alguna vez capturaron,

esas flores nocturnas 

olvidadas quedaron.

La luna me miraba

desde los árboles vacíos

que el invierno

desnudaba.

Desde el puente de piedra

que sobre el agua 

se apoyaba.

Exangüe

de noches solitarias,

de lo que tengo

y no tengo.

De lo que ya

exilia mi alma.

Aquí sentada,

en mis paisajes de monólogos

observándolo todo.

Hoy solo quiero sentir,

que pensar,

puede confundir.

Disfraces

Disfraces... los hay de todo tipo

de todos los tamaños, aptos

para cualquier edad.

Disfraces buenos, 

disfraces malos,

y de los que nunca llegan adivinarse

que tipo de disfraz es.

Nos ayudan a fingir,

a engañar a los demás.

Con los disfraces podemos llegar a ser 

quién queramos,o lo que no queremos ser...

¿Quién no se disfraza alguna vez?